Animales racionales

El gran escritor, filósofo y papiroflexista Miguel de Unamuno dijo de su gato que "nunca se ríe o se lamenta, siempre está razonando".

"El hombre, dicen, es un animal racional. No sé porqué no se haya dicho que es un animal afectivo o sentimental. Y acaso lo que de los demás animales le diferencia sea más el sentimiento que no la razón. Más veces he visto razonar a un gato que no reír o llorar. Acaso llore o ría por dentro, pero por dentro acaso también el cangrejo resuelva ecuaciones de segundo grado." ("Del sentimiento trágico de la vida")

Cuando el general fascista Millán Astray y sus esbirros violaron el recinto de la Universidad de Salamanca al grito de "¡Viva la muerte!" y "¡Muera la inteligencia!", el rector Unamuno le hizo frente con una demoledora réplica que ha pasado a la historia como una pieza antológica de firmeza intelectual frente a la barbarie:

"Este es el templo de la inteligencia y yo soy su sumo sacerdote. Estáis profanando su sagrado recinto. Venceréis porque tenéis la fuerza bruta, pero no convenceréis. Para convencer hay que persuadir. Y para persuadir necesitaríais algo que os falta: razón y derecho en la lucha".

Retrato de Unamuno pintado por Solana
Escuchar: Paco Ibáñez, A galopar

Gatos curiosos

Escuchar: Doctor en Alaska

Más inocente que un kilo de Pumby

Pumby, el Gatito Feliz, creación de José Sanchis Grau, apareció por primera vez en 1955, en el número 260 del tebeo "Jaimito".

Con la eterna compañía de sus amigos Blanquita y el Profesor Chivete, Pumby, el héroe de Villa Rabitos, viajaría a todos los rincones del globo y a infinitos mundos a cada cual más fantástico: desde sus aventuras en el fondo del mar o en el espacio a irreales paisajes como Jauja, la Corte del Rey Canguro, Delfina, el Reino Vegetal, Cacolandia, el País de la Suerte, Dominolandia, Paraguaburgo, el Reino Musical, los Reinos de las Estatuas y de la Literatura, el País de las Cosas Animadas, Trapilandia, el Mundo de los Sueños, el Reino de la Publicidad y un larguísimo etcétera, enfrentándose en ocasiones a villanos de la talla del Doctor Mekano, el Generalito de la Antipodesia, la malvada Nieves, el Doctor Ciclotrón o el locatis del Doctor Chirivía, pero siempre lograría la paz gracias al humor, el respeto por los semejantes y, ¡cómo no! seres fantásticos como las encantadoras hadas que le ayudarán en muchas de sus aventuras.

Con el cierre de la revista Pumby concluiría una preciosa e irrepetible etapa del tebeo español. Quedaban atrás miles y miles de coloristas planchas donde la fecunda imaginación de Sanchís germinaba en fantásticas y sorprendentes aventuras en mundos extraños, con un universo idílico de animales parlantes, donde la acción, el gag visual y la fantasía infinita se sucedían a un ritmo trepidante y en las que encontrábamos un portal abierto que nos trasladaba "al otro lado del espejo".

Fuente: ¿Te acuerdas?

Cantan: Vainica Doble, Quién le pone el cascabel al gato

El mejor cuento del mundo

Sólo dos americanos paraban en el hotel. No conocían a ninguna de las personas que subían y bajaban por las escaleras hacia y desde sus habitaciones. La suya estaba en el segundo piso, frente al mar y al monumento de la guerra, en el jardín público de grandes palmeras y verdes bancos. Cuando hacía buen tiempo, no faltaba algún pintor con su caballete. A los artistas les gustaban aquellos árboles y los brillantes colores de los hoteles situados frente al mar. Los italianos venían de lejos para contemplar el monumento a la guerra, hecho de bronce que resplandecía bajo la lluvia. El agua se deslizaba por las palmeras y formaba charcos en los senderos de piedra. Las olas se rompían en una larga línea y el mar se retiraba de la playa, para regresar y volver a romperse bajo la lluvia. Los automóviles se alejaron de la plaza donde estaba el monumento. Del otro lado, a la entrada de un café, un mozo estaba contemplando el lugar ahora solitario.

La dama americana lo observó todo desde la ventana. En el suelo, a la derecha, un gato se había acurrucado bajo uno de los bancos verdes. Trataba de achicarse todo lo posible para evitar las gotas de agua que caían a los lados de su refugio.

–Voy a buscar a ese gatito –dijo ella.

–Iré yo, si quieres –se ofreció su marido desde la cama.

–No, voy yo. El pobre minino se ha acurrucado bajo el banco para no mojarse ¡Pobrecito!

El hombre continuó leyendo, apoyado en dos almohadas, al pie de la cama.

–No te mojes –le advirtió.

La mujer bajó y el dueño del hotel se levantó y le hizo una reverencia cuando ella pasó delante de su oficina, que tenía el escritorio al fondo. El propietario era un hombre viejo y muy alto.

–Il piove –expresó la americana. El dueño del hotel le resultaba simpático.

–Sí, sí signora, brutto tempo. Es un tiempo muy malo.

Cuando la americana pasó frente a la oficina, el padrone se inclinó desde su escritorio. Ella experimentó una rara sensación. Se quedó detrás del escritorio, al fondo de la oscura habitación. A la mujer le gustaba. Le gustaba la seriedad con que recibía cualquier queja. Le gustaba su dignidad y su manera de servirla y de desempeñar su papel de hotelero. Le gustaba su rostro viejo y triste y sus manos grandes.

Estaba pensando en aquello cuando abrió la puerta y asomó la cabeza. La lluvia había arreciado. Un hombre con un impermeable cruzó la plaza vacía y entró en el café. El gato tenía que estar a la derecha. Tal vez pudiese acercarse protegida por los aleros. Mientras tanto, un paraguas se abrió detrás. Era la sirvienta encargada de su habitación, mandada, sin duda, por el hotelero.

–No debe mojarse –dijo la muchacha en italiano, sonriendo.

Mientras la criada sostenía el paraguas a su lado, la americana marchó por el sendero de piedra hasta llegar al sitio indicado, bajo la ventana. El banco estaba allí, brillando bajo la lluvia, pero el gato se había ido. La mujer se sintió desilusionada. La criada la miró con curiosidad.

–Ha perduto qualque cosa, signora?

–Había un gato aquí –contestó la americana.

–¿Un gato?

–Sí il gatto.

–¿Un gato? –la sirvienta se echó a reír – ¿Un gato? ¿Bajo la lluvia?

–Sí; se había refugiado en el banco –y después– ¡Oh! ¡Me gustaba tanto! Quería tener un gatito. Cuando habló en inglés, la doncella se puso seria.

–Venga, signora. Tenemos que regresar. Si no, se mojará.

–Me lo imagino –dijo la extranjera.

Volvieron al hotel por el sendero de piedra. La muchacha se detuvo en la puerta para cerrar el paraguas. Cuando la americana pasó frente a la oficina, el padrone se inclinó desde su escritorio. Ella experimentó una rara sensación. El padrone la hacía sentirse muy pequeña y a la vez, importante. Tuvo la impresión de tener una gran importancia. Después de subir por la escalera, abrió la puerta de su cuarto. George seguía leyendo en la cama.

–¿Y el gato? –preguntó, abandonando la lectura.

–Se ha ido.

–¿Y donde puede haberse ido? –dijo él, descansando un poco la vista.

La mujer se sentó en la cama.

–¡Me gustaba tanto! No sé por qué lo quería tanto. Me gustaba ese pobre gatito. No debe resultar agradable ser un pobre minino bajo la lluvia.

George se puso a leer de nuevo.

Su mujer se sentó frente al espejo del tocador y empezó a mirarse con el espejo de mano. Se estudió el perfil, primero de un lado y después del otro, y por último se fijó en la nuca y en el cuello.

–¿No te parece que me convendría dejarme crecer el pelo? –le preguntó, volviendo a mirarse de perfil.

George levantó la vista y vio la nuca de su mujer, rapada como la de un muchacho.

–A mí me gusta como está.

–¡Estoy cansada de llevarlo tan corto! Ya estoy harta de parecer siempre un muchacho.

George cambió de posición en la cama. No le había quitado la mirada de encima desde que ella empezó a hablar.

–¡Caramba! Si estás muy bonita – dijo.

La mujer dejó el espejo sobre el tocador y se fue a mirar por la ventana. Anochecía ya.

–Quisiera tener el pelo más largo, para poder hacerme moño. Estoy cansada de sentir la nuca desnuda cada vez que me la toco. Y también quisiera tener un gatito que se acostara en mi falda y ronroneara cuando yo lo acariciara.

–¿Sí? –dijo George.

–Y además, quiero comer en una mesa con velas y con mi propia vajilla. Y quiero que sea primavera y cepillarme el cabello frente al espejo, tener un gatito y algunos vestidos nuevos. Quisiera tener todo eso.

–¡Oh! ¿Por qué no te callas y lees algo? –dijo George, reanudando su lectura.

Su mujer miraba desde la ventana. Ya era de noche y todavía llovía a través de las palmeras.

–De todos modos, quiero un gato –dijo–. Quiero un gato. Quiero un gato. Ahora mismo. Si no puedo tener el pelo largo ni divertirme, por lo menos necesito un gato.

George no la escuchaba. Estaba leyendo su libro. Desde la ventana, ella vio que la luz se había encendido en la plaza.

Alguien llamó a la puerta.

–Avanti –dijo George, mirando por encima del libro.

En la puerta estaba la sirvienta. Traía un gran gato de color de carey que pugnaba por zafarse de los brazos que lo sujetaban.

–Con permiso –dijo la muchacha– el padrone me encargó que trajera esto para la signora.

Ernest Hemingway, Gato bajo la lluvia

Canta un ángel: Jeff Buckley, Hallelujah

Disney's Cats: Los Aristogatos

1910. En París una anciana millonaria y excéntrica, Madame Bonfamille, lleva una vida feliz con sus gatos en su enorme mansión, con la única ayuda de su fiel mayordomo, Edgar.

Allí, una gatita finolis llamada Duquesa vive con sus tres traviesos cachorros (Toulouse, Berlioz y Marie), sin saber que en realidad el mayordomo planea acabar con todos los gatos para convertirse en el único heredero de la enorme fortuna de la anciana.

Decidido a acabar con los gatos, el malvado Edgar los abandona en un lugar remoto, donde son ayudados por Thomas O’Malley, un atractivo gato vagabundo con mucho mundo a sus espaldas.

Desde el principio, O’Malley siente algo especial por la elegante Duquesa, y se propone ayudar a su romántica amiga y a sus cachorros a regresar a casa de Madame Bonfamille, aunque ello suponga enfrentarse con todos los peligros de la gran ciudad.

Afortunadamente, cuentan con la ayuda de Scat Cat y sus gatos swing, que añaden un toque de ritmo y diversión en la vida de Duquesa y los cachorros.

¡Todos quieren ya ser gatos jazzzzzzzzzzzzzz!


Los Aristogatos (The Aristocats), 1970, director Wolfgang Reitherman
Banda sonora: The Cure, Lovecats

Arte publicitario

El final del siglo XIX y principio del XX fue la época dorada del cartelismo, una novedosa forma de expresión artística que mezclaba publicidad y arte.

En esa época nacieron nuevas técnicas publicitarias de la mano del industrialismo y cuyo soporte eran los carteles. La primera publicidad de masas era un arte nuevo que abandonaba los museos para abrirse a la luz de la calle y hablar a todos los ciudadanos por igual, sin distinción.

Fue una auténtica revolución, difícil de imaginar hoy en día, cuando los viejos carteles y la cultura de masas hace ya tiempo que entraron en los museos, aunque aún hoy deslumbran por la eficacia de su mensaje, su rico colorido y su anecdotario costumbrista.

Se trata de un arte íntimamente relacionado con el lujo y los placeres de la vida. La entrada del cuerpo femenino como reclamo publicitario data de entonces. La corrección política todavía no se había inventado y la utilización de la mujer para fines publicitarios, lejos de considerarse reaccionaria, era entendida en ese momento como expresión de libertad y atrevimiento.

Y por supuesto, también irrumpe con fuerza en el cartel publicitario el ámbito del deporte, que en ese momento empieza a conferir estatus social a quien lo practica.

El modernismo ilustraba la portada de una revista, la etiqueta de una bebida de moda, una marca de velocípedos o el anuncio de un tratamiento para la sífilis. La vida cotidiana tomaba el arte al asalto y artistas como Alexandre Steinlein, Santiago Rusiñol, Ramón Casas, Alphonse-Marie Mucha o Maxfield Parris abrían unos senderos que dejarían expedito el camino de las vanguardias (por ejemplo, Joan Miro y Andy Warhol, que defendieron un arte popular y seriado).

Escuchar: Alaska y Dinarama, Bote de Colón

Día perfecto

PERFECT DAY (Lou Reed)

Just a perfect day / Un día perfecto
drink sangria in the park / bebemos sangría en el parque
then later when it gets dark we'll go home / y después cuando anochece vamos a casa
Just a perfect day / Un día perfecto
feed animals in the zoo / damos de comer a los animales en el zoo
then later a movie too / después vamos al cine
and then home / y volvemos a casa
Oh it's such a perfect day / Oh, es un día tan perfecto
I'm glad I spent it with you / estoy contento de haberlo pasado contigo
oh, such a perfect day / oh, es un día tan perfecto
You just keep me hangin' on / haces que me sienta a gusto
You just keep me hangin' on / haces que me sienta a gusto
Just a perfect day / Un día perfecto
problems all left alone / nos olvidamos de los problemas
weekenders on our ownit's such fun / domingueros de nosotros mismos, es tan divertido
Just a perfect day / Un día perfecto
You make me forget myself / haces que me olvide de mí mismo
I thought I was someone else someone good / creí que era alguien diferente, alguien bueno
Oh it's such a perfect day / Oh, es un día tan perfecto
I'm glad I spent it with you / estoy contento de haberlo pasado contigo
oh, such a perfect day / oh, es un día tan perfecto
You just keep me hangin' on / haces que me sienta a gusto
You're going to reap just what you sow / Cosecharás lo que has sembrado

Cantan: Lou Reed, Bono, Sky, David Bowie, Suzanne Vega, Elton John, Boyzone, Lesley Garrett, Burning Spear, Thomas Allen, Brodsky Quartet, Heather Small, Emmylou Harris, Tammy Wynette, Shane McGowan, Sheona White, Dr John, Robert Cray, Huey, Ian Brodie, Gabrielle, Evan Dando, Courtney Pine & BBC Symphony Orch, Brett Anderson, Visual Ministery Choir(VMC), Joan Armatrading, Laurie Anderson, Tom Jones

Foto: Roni de Laura Ferrés

Nero Corleone, el gato mafioso

En 1995 se publicó "Nero Corleone, una historia de gatos", de la autora alemana Elke Heidenreich, un libro destinado al público infantil que rápidamente se convirtió en un pequeño best-seller europeo.

En él se cuenta la historia de Nero Corleone ("Corazón de León"), un gatito negro astuto, tierno, audaz y seductor que impone su ley en la granja de su Italia natal con procedimientos dignos de un capo mafioso: no es en vano que comparte apellido con el famoso Don Corleone...

"El viejo perro gruñón no era un problema para Nero. Durante dos días lo había estado observando desde una prudente distancia, para descubrir su plan de ataque. Al tercer día, se había deslizado sigilosamente hasta él, tan sigilosamente que el perro ni siquiera lo vió acercarse. Había colocado su patita -la blanca- sobre su ojo izquierdo, y lo había sacado de su soñolencia:

-Soy yo -le había dicho-. Hazme el favor de ahorrarme tus estúpidos ladridos. Y reflexiona un instante sobre lo que ves así, con un ojo, sólo con uno.

-¿Qué significa esto? -gruñó el viejo perro, entornando el ojo que tenía libre para mirar a ese bicharraco negro. Se sentía incómodo, porque jamás un gato se había atrevido a tratarlo con tanto descaro.

-Significa -le explicó Nero- que con un ojo no se ve tan bien como con los dos. Significa que si te las das de importante conmigo ladrando, enseñando los dientes o con parecidas sandeces, o si me despiertas cuando estoy a punto de dormirme tranquilamente al sol, yo te haré "esto". Y arañó al perro con su patita blanca, a sólo un milímetro del ojo que tenía tapado. El viejo perro lanzó un alarido de dolor.

-Y entonces -siguió Nero- ¡podrías quedarte tuerto! Eso es lo que, sin palabras inútiles, he querido que entendieras. Creo que estamos de acuerdo. ¡Buon giorno!"

Pero Nero también alimenta grandes ambiciones: sueña con conocer otras tierras y en probar todos los placeres de la vida. Convence, pues, a Isolda y a Roberto, una simpática pareja de alemanes, para que lo lleven consigo -junto con su inseparable hermanita Rosa la Tontalinona- a Colonia. Allí tardará poco en adueñarse del barrio, y en encontrar amor y amistad. Pero un día, cuando empiece a envejecer, la nostalgia será más fuerte...

La historia de este gato mafioso que sabe cómo robarte el corazón, es encantadora y muy divertida, la recomiendo sin reservas para todos los públicos; además se acompaña de unas preciosas ilustraciones del extraordinario Quint Buchholz.

Música: un clásico de ayer, de hoy y de siempre, Roberto Carlos, El gato que está triste y azul

El caballero que hablaba el idioma de los gatos

Hubo una vez un caballero. Era un científico. Después de su nombre, venían letras. Hablaba cien idiomas, del iroqués al esperanto. Era autor de varios folletos sobre matemática astral. Tenía treinta y cinco años, era autoritario y hablaba en voz baja. Su hobby era jugar al ajedrez en un tablero tridimensional.

Su trabajo era el más dramático entre los eruditos, y el más frenético. Las fuerzas armadas lo contrataban para descifrar claves, y durante la guerra había hecho un trabajo brillante, pasando días enteros sin dormir. Los generales se habían asombrado ante él porque varias veces -decían- había salvado, literalmente, la guerra, al descifrar las claves maestras del enemigo. Y, en verdad, eso significaba que había salvado al mundo.

Pero en toda su vida no pudo acordarse de poner los cigarrillos en los ceniceros, así que todo el mobiliario estaba marcado con pequeñas quemaduras pardas. Su mujer era rubia y menuda y delgada, y era un ama de casa muy prolija. Él la arrastraba a la desesperación. Él estaba siempre haciendo desastres en toda la casa, comiendo en el living, dejando sus calcetines tirados por el piso, sus zapatos en el alféizar de la ventana; y, de vez en cuando, una colilla tirada sin apagar en el cesto de papeles provocaba llamaradas; pero, afortunadamente, la casa estaba todavía en pie.

Lo que hizo de su mujer una rezongona. Ella le gritaba diez veces al día, hasta que él ya no lo pudo soportar; no podía ni quería discutir con ella semejantes tonterías; su mente estaba llena de fórmulas y cifras y extrañas palabras de idiomas antiguos, y, además, era un caballero. Un día, él la dejó. Hizo sus valijas y se fue a una casa de campo, ahí cerca, en West Virginia, con un gato siamés...

Seguir leyendo:
Spencer Holst, El idioma de los gatos

Pintura: Henri Rousseau, Retrato de Monsieur X (Pierre Loti)

Maullan: Antònia Font, Wa yeah

Tamaño natural

Alma Mahler (1879-1964) es conocida por sus matrimonios múltiples (el músico Gustav Mahler, el arquitecto fundador de la Bauhaus Walter Gropius y el escritor Franz Werfel) y por sus romances con destacadas personalidades de la época.

Con el pintor expresionista Oskar Kokoschka tuvo un tumultuoso romance al que ella puso punto final temerosa de la obsesión que se había apoderado del pintor. Éste, después de dejarla marchar, se mandó hacer una muñeca de tamaño natural para recordar a Alma con todos sus detalles. Los rumores dicen haberlo visto en un teatro local en Viena llevando la muñeca como si se tratara de su compañera.

Estos artistas están todos locos... Por cierto, ¿no les parece que la pareja del cuadro guarda cierto parecido con la infanta Elena y su ex?

Pintura: Oskar Kokoschka, Amantes con gatoMúsica: Gustav Mahler, Adagietto (Sinfonía nº 5)

El señor de los anillos

Leo por ahí que el estreno en España de la película basada en "Watchmen", la obra magna de Alan Moore, está previsto para el viernes 13 de marzo del 2009, justo una semana después de su estreno en USA.

Moore, como siempre, no quiere saber nada de la película y se ha despachado a gusto. Así pues, no queda más remedio que esperar y echar mano de algún ritual mágico para que no la hayan cagado, como muchos fans nos tememos.

Más información sobre la peli aquí: películaWATCHMEN.com

Alan Moore empezó como dibujante y guionista con una tira cómica llamada "Maxwell the Magic Cat", que se publicó semanalmente en el periódico Northants Post desde 1979 hasta 1986. La publicaba bajo el pseudónimo "Jill de Ray", parodiando al asesino francés Gilles de Rais y posteriormente fue recopilada en cuatro historietas en Acme Press.

Cuando vió que el dibujo no era lo suyo se concentró en los guiones y el resto ya es historia: además de "Watchmen", "V de Vendetta", "From Hell" y "La liga de los caballeros extraordinarios" (las 3 llevadas al cine, pero sólo se salva "V de Vendetta") son sólo algunas de las obras maestras de esta leyenda viviente del cómic, que además se declara anarquista y Mago del Caos.

Si esto último provoca vuestra curiosidad, podéis leer una interesante entrevista aquí: Alan Moore, la Magia está en marcha.

Qué grande eres, Alan ¡Glycon te bendiga!

Banda sonora: Sex Pistols, Anarchy in the UK

Poema para misántropos

Hermoso es, hermosamente humilde y confiante, vivificador y

profundo,

sentirse bajo el sol, entre los demás, impelido,

llevado, conducido, mezclado, rumorosamente arrastrado.

No es bueno

quedarse en la orilla

como el malecón o como el molusco que quiere calcáreamente imitar

a la roca.

Sino que es puro y sereno arrasarse en la dicha

de fluir y perderse,

encontrándose en el movimiento con que el gran corazón de los

hombres palpita extendido.

Como ese que vive ahí, ignoro en qué piso,

y le he visto bajar por unas escaleras

y adentarse valientemente entre la multitud y perderse.

La gran masa pasaba. Pero era reconocible el diminuto corazón

afluido.

Allí, ¿quién lo reconocería? Allí con esperanza, con resolución o con

fe, con temeroso denuedo,

con silenciosa humildad, allí él también

transcurría.
Era una gran plaza abierta, y había olor de existencia.

Un olor a gran sol descubierto, a viento rizándolo,

un gran viento que sobre las cabezas pasaba su mano,

su gran mano que rozaba las frentes unidas y las reconfortaba.
Y era el serpear que se movía

como un único ser, no sé si desvalido, no sé si poderoso,

pero existente y perceptible, pero cubridor de la tierra.
Allí cada uno puede mirarse y puede alegrarse y puede reconocerse.

Cuando, en la tarde caldeada, solo en tu gabinete,

con los ojos extraños y la interrogación en la boca,

quieras algo preguntar a tu imagen,

no te busques en el espejo,

en un extinto diálogo en que no te oyes.

Baja, baja despacio y búscate entre los otros.

Allí están todos, y tú entre ellos.

Oh, desnúdate, y fúndete, y reconócete.

Entra despacio, como el bañista que, temeroso, con mucho amor y

recelo al agua,

introduce primero sus pies en la espuma,

y siente el agua subirle, y ya se atreve, y casi ya se decide.

Y ahora con el agua en la cintura todavía no se confía.

Pero él extiende sus brazos, abre al fin sus dos brazos y se entrega

completo.

Y allí fuerte se reconoce, y crece y se lanza,

y avanza y levanta espumas, y salta y confía,

y hiende y late en las aguas vivas, y canta, y es joven.
Así, entra con los pies desnudos. Entra en el hervor, en la plaza.

Entra en el torrente que te reclama y allí sé tú mismo.

¡Oh pequeño corazón diminuto, corazón que quiere latir

para ser él también el unánime corazón que le alcanza!

Vicente Aleixandre, En la plaza

Foto: Laura Ferrés

Música: Maria del Mar Bonet, Alenar

La chica del cuadro de Renoir

It is the evening of the day / Es el atardecer del día
I sit and watch the children play / me siento y miro a los niños jugar
smiling faces I can see / puedo ver caras sonrientes
but not for me / pero no por mí
I sit and watch / me siento y miro
as tears go by / cómo las lágrimas caen.
My riches can't buy everything / Mis riquezas no pueden comprarlo todo
I want to hear the children sing / quiero escuchar a los niños cantar
all I hear is the sound / todo lo que escucho es el sonido
of rain falling on the ground / de la lluvia cayendo en el suelo
I sit and watch / me siento y miro
as tears go by / cómo las lágrimas caen.
It is the evening of the day / Es el atardecer del día
I sit and watch the children play / me siento y miro a los niños jugar
doing things I used to do / haciendo cosas que yo hacía
They think are new / ellos piensas que son nuevas
I sit and watch / me siento y miro
as tears go by / cómo caen las lágrimas.

Escuchar aquí: Marianne Faithfull, As tears go by (Jagger-Richards, 1965)

La dolce vita

"A veces, de noche, esta oscuridad, esta tranquilidad me agobian. Es la paz la que me asusta. Acaso la temo por encima de todo. Tengo la impresión de que no es sino una apariencia, que ella esconde un peligro. A veces me ocurre pensar en lo que estos niños verán mañana. Se dice que el mundo será maravilloso. ¿Qué quiere decir esto? Basta el gesto de un fanático para que todo se pierda… o entonces habría que vivir fuera de las pasiones, fuera de los sentimientos, en el orden que es la obra de arte. Un orden encantado. Sería menester llegar al punto de amarse fuera de tiempo, desvinculado… desvinculado…"

La Dolce Vita ( Federico Fellini, 1960)Canta: Gino Paoli, Il cielo in una stanza

Pequeña fiesta

Tomo un frasco de vino y entre las flores bebía.
Somos tres: la Luna, yo y la sombra que me seguía.
Por suerte, no sabe beber, La Luna, buena amiga,
y a mi sombra la sed nunca la mortifica.
Cuando canto, hete aquí, la Luna se lo mira;
cuando me pongo a bailar, la sombra me hace compañía.
Cuando se acaba el festín, los invitados no huyen:
he aquí una tristeza que nunca he conocido.
Si me vuelvo a casa, me sigue la sombra muda,
y un poco más lejos, me acompaña la Luna.

Poema: Li Po (701-762), Bebiendo solo bajo la luna (traducción al catalán de Marià Manent)
Canta: Joan Manuel Serrat, Petita Festa (Música de Toti Soler)
Me gusta mucho más cantada por Maria del Mar Bonet, pero no he podido encontrarla :-(

El cuerpo eléctrico

Ven, mi hermoso gato, cabe mi corazón amoroso;
retén las garras de tu pata,
y déjame sumergir en tus bellos ojos,
mezclados de metal y de ágata.
Cuando mis dedos acarician complacidos
tu cabeza y tu lomo elástico,
y mi mano se embriaga con el placer
de palpar tu cuerpo eléctrico,
veo a mi mujer en espíritu. Su mirada,
como la tuya, amable bestia,
profunda y fría, corta y hiende como un dardo,
y, de los pies hasta la cabeza,
un aire sutil, un peligroso perfume,
flotan alrededor de su cuerpo moreno.

Charles Baudelaire, El gato

Pintura: Balthus, Desnudo con gato

Música: Procol Harum, A wither shade of pale

La torre del vigía

"All along the watchtower" es el título de una canción de Bob Dylan que Jimi Hendrix versioneó como nadie; seguro que el propio Dylan se quedó estupefacto. Lamentablemente, este blog no lo sigue demasiada gente, así que creo que no habrá polémica si proclamo desde lo alto de mi atalaya que Hendrix es el mejor guitarrista de la historia. Canta, toca, se mueve y masca chicle. ¡Es el puto amo!, no hace falta decir nada más:

ALL ALONG THE WATCHTOWER (Bob Dylan, 1967 - Jimi Hendrix, 1968)

There must be some way out of here / Debe de haber alguna forma de salir
Said the joker to the thief / Dijo el bromista al ladrón
There's too much confusion / Hay demasiada confusión
I can't get no relief / No encuentro consuelo
Businessmen, they drink my wine / Los hombres de negocios se beben mi vino
Plowmen dig my earth / Los labradores cavan mi tierra
None of them along the line / Ni uno solo de ellos en su especialidad
Know what any of it is worth / Se da cuenta de lo que eso vale
No reason to get excited / No hay razones para alarmarse
The thief he kindly spoke / Dijo amablemente el ladrón
There are many here among us / Hay mucha gente entre nosotros
Who feel that life is but a joke / Que piensa que la vida no es sino una broma
But you and I, we've been through that / Pero tú y yo ya hemos pasado por esto
And this is not our fate / Y ese no es nuestro destino
So let us not talk falsely now / Así que no seamos falsos ahora
The hour is getting late / Se está haciendo tarde
All along the watchtower / A lo largo de la torre del vigía
Princes kept the view / Los príncipes vigilaban el panorama
While all the women came and went / Mientras las mujeres iban y venían
Barefoot servants too / También sirvientes descalzos
Outside in the cold distance / Afuera a lo lejos
A wildcat did growl / Un gato salvaje gruñía
Two riders were approaching, and / Dos jinetes se aproximaban, y
The wind began to howl / El viento empezó a aullar

Foto de Cati, Laura Ferrés

Ese señor egipcio

Entre El Retiro y el Botánico se han exterminado unos dos mil gatos. Los parques de Madrid son el Dachau de los gatos. Pero el gato, misterioso y con ojos sobrenaturales, condesciende al ecosistema y mata brujas como ratas, insectos nocivos, y, sobre todo, pone su diseño, como una corchea, en la sorpresa del anochecer. ¿Por qué se matan tantos gatos?

La política que se lleva con los gatos es la misma que se lleva con las putas o con los inmigrantes. Una política de exterminio que no entiende o no quiere entender que los animales, los balseros, las hetairas, están ahí para algo, por algo, y que han estado siempre, antes que nosotros, del mismo modo que nos sobrevivirán. Hay procedimientos para todo como hay ya narcosalas para el drogado. La democracia supone una racionalización de estas cosas, porque lo otro es el fascismo de los gatos. En los circos hay incluso tigres domesticados, pero jamás nadie ha domesticado a un gato, aunque tenga fama de animal doméstico. El perro busca dueño y el gato busca casa, pero nunca se integra en el ritmo familiar. El gato es un asterisco o un señor egipcio que se ha quedado a vivir con nosotros, y piensa cuando duerme y observa cuando vela. El más civilizado de los animales puede volver al salvajismo en una semana. Pero se viste de felpa burguesa para que le demos la calderilla de una sardina.

El gran pintor maldito Ricardo Cristóbal ha pintado cientos de gatos. Teniendo los gatos delante, en casa, por supuesto, como fascinado baudeleriano de los gatos. En toda la historia del arte no hay un solo gato bien pintado. El perro es fácil de pintar porque tiene mirada humana, pero al gato le sale siempre, en los cuadros, cara de mono o de hombre. Sólo los gatos de Ricardo tienen orejas de gato, ojo alarmante de gato, y sobre todo esa celeridad de garra, ese desgarrón del aire que solamente consigue el gato. Va a pintar a mi gata Loewe, porque este pintor tiene el rasgo urgente y afilado que hace falta para tomar un gato del natural.

Siempre hemos dividido a los políticos en políticos de gato o de perro. Adolfo Suárez parece hombre de galgo castellano. Felipe González es gato él mismo. Aznar es persona de perro pachón que le pega sustos a la perrita histérica de su señora.

El perro supone una política canovista, aplaciente, y el gato supone una política olfateadora, aventurera, ágil y cazadora, instantánea y elegante. El gato es al tigre lo que el violín a la música. España necesita una política gatuna, más avizor y menos complaciente. Política de garra de terciopelo para que no se nos escapen los grandes aprovechones como se nos están escapando. Dos mil gatos sacrificados en Madrid, qué más da dónde y cuándo. Una burocracia que no tiene mejor receta que la muerte es una burocracia que se acerca al fascismo. Se principia matando al gato y se acaba degollando al dueño. Seremos europeos cuando aprendamos a amar a los animales. Aunque no está muy claro si el gato es un animal o un príncipe chino.

Francisco Umbral, Los Gatos
Foto: Roni, Laura Ferrés
Canta: Marc Parrot, Quiero ser silvestre

Rincón japonés

"Gato en la ventana" es un ejemplo de la maestría de Andö Hiroshige en el difícil arte de la xilografía.

El gato que observa la escena desde la ventana es de rabo corto, considerado por los japoneses como especialmente propicio. ¿Qué estará mirando?

"Sólo el monte Fuji
dejasteis por cubrir,
jóvenes hojas"

"Oscureciéndose,
el monte le arrebata
su rojo al arce"

"Tarde de otoño;
también hay alegría
en estar solo"

Me ha parecido que estos tres haikus de Yosa Buson podían responder a esa pregunta.

El haiku es la forma de poesía tradicional japonesa más extendida. Es un poema breve formado por 17 sílabas, aproximadamente, organizadas en 3 versos (5-7-5), sin título ni rima.

El haiku está muy influido por la filosofía y la estética del zen: es lo que "está sucediendo en este lugar, en este momento". Trata de la naturaleza, de la realidad, de lo percibido por los sentidos. Es una apreciación directa de un acontecimiento, a menudo trivial, que llama la atención del poeta, el cual lo espiritualiza y eleva por encima de su pequeña trascendencia.

Ilustración: Andö Hiroshige (1797-1858), Gato en la ventana
Haikus de Yosa Buson (1715 - 1783)
Música: Keiko Nakagawa, Takeda No Komori Uta

Chandler, el simple arte de escribir

"Un hombre llamado Inkstead me sacó algunas fotos para Harper´s Bazaar hace un tiempo (nunca pude descubrir por qué) y una, la que yo estaba con mi secretaria sentada sobre mis rodillas, salió realmente muy bien. Cuando reciba la docena que pedí le enviaré una.

Quizá convenga aclarar que la secretaria es una gata persa negra, de catorce años, y la llamo así porque ha estado conmigo desde que empecé a escribir, por lo general sentándose sobre el papel que quiero usar o los escritos que quiero revisar, a veces saltando sobre la máquina de escribir y a veces mirando tranquilamente por la ventana desde un rincón del escritorio, como diciendo: “Lo que estás haciendo es una pérdida de tiempo, compañero” .

Su nombre es Taki (originariamente era Take, pero nos cansamos de explicar que era una palabra japonesa que significa bambú, y debe pronunciarse en dos sílabas), y tiene una memoria como ningún elefante puede haber intentado tenerla.

Por lo general es cortésmente distante, pero de vez en cuando se pone de humor discutidor y habla durante diez minutos sin parar. Ojalá yo supiera lo que está diciendo, pero sospecho que se resume en una versión muy sarcástica de: “Podrías hacerlo mejor”.

He amado a los gatos toda mi vida (no tengo nada contra los perros salvo que necesitan mucha diversión) y nunca he podido entenderlos del todo. Taki es un animal completamente aplomado y siempre sabe a quién le gustan los gatos, nunca se acerca a alguien a quien no le gustan, y siempre va directamente hacia cualquiera, por tarde que llegue y desconocido que sea, que realmente los quiera. No pasa mucho tiempo con ellos, no obstante, se limita a un monto moderado de caricias y juegos.

Tiene un truco curioso (que puede o no ser excepcional), y es que nunca mata a ninguna presa. Las trae vivas y deja que uno las tome. En diversas ocasiones ha traído a la casa presas como una paloma; un loro azul y una gran mariposa. La mariposa y el loro estaban enteramente indemnes y siguieron su vida como si nada hubiera pasado. La paloma le dio algunos problemas, pues al parecer no quería ser transportada, y tenía una pequeña mancha de sangre en el pecho. Pero la llevamos al veterinario y estuvo bien muy pronto, sólo un poco humillada. Los ratones la aburren, pero los atrapa si ellos insisten, y, después yo tengo que matarlos. Tiene una especie de cansino interés en los topos, y puede observar con cierta atención una cueva de topo, pero los topos muerden y después de todo, ¿quién quiere un topo? Así que se limita a simular que podría atrapar uno, si quisiera.

Va con nosotros a todas partes donde viajamos, recuerda todos los sitios donde ha estado antes y en general se siente a gusto en cualquier lado. Uno o dos lugares le cayeron mal, no sé por qué. Simplemente no se adaptó a ellos. No tardamos en entender las alusiones. Lo más probable es que en este sitio haya habido algún asesinato brutal, y que estaríamos mucho mejor en otra parte. El asesino podría volver.

A veces me mira con una expresión peculiar (es el único gato que conozco que lo mira a uno a los ojos) y tengo la sospecha de que lleva un diario, porque la expresión parece decir: “Hermano, en general se te ve muy satisfecho contigo mismo, ¿no? Me pregunto qué sentirías si yo decidiera publicar algo de lo que he venido anotando en mis ratos libres”.

En ciertos momentos tiene el gesto de levantar una pata delantera y dejarla colgando, mirándola especulativamente. Mi esposa piensa que está sugiriendo que le compremos un reloj de pulsera; no lo necesita por ningún motivo práctico (sabe la hora mejor que yo) pero después de todo las chicas necesitan tener alguna joya.

No sé por qué estoy escribiendo todo esto. Debe ser porque no se me ocurre ninguna otra cosa o (aquí es donde se pone siniestro) ¿ lo estoy escribiendo en realidad yo? Podría ser que…No, debo de ser yo. Digamos que soy yo. Tengo miedo.

P.S.: Estoy trabajando en una adaptación a la pantalla de La dama en el lago para la MGM. Me aburre a muerte. Es la última vez que hago un guión de un libro que yo mismo escribí. Es como revolcarse sobre huesos secos".

RAYMOND CHANDLER
Carta a Charles Morton, 19 de marzo de 1945 ("El simple arte de escribir. Cartas y ensayos escogidos")

Banda sonora: Miles Davis, Round Midnight
Fuente: El Blog de Negra y Criminal

Esa mirada felina

Inteligente, sofisticado, gran compositor e intérprete, el mítico Ziggy Stardust es uno de los artistas más eclécticos, significativos e influyentes de la música moderna.

Desde sus inicios a mediados de los 60, se puede decir que David Bowie, prácticamente, ha tocado todos los palos: folk, pop, glam-rock, soul, funk, música electrónica y experimental, hard rock,... Ha hecho mimo, cine, teatro, cabaret, como productor fue fundamental en el relanzamiento de la carrera en los 70 de otros dos grandes como Lou Reed e Iggy Pop, y siempre ha estado ahí como referente y ejemplo a seguir en el mundo de la música.

Cuando el vídeo mató a la estrella de la radio y lo de los vídeo clips musicales estaba en sus inicios, él sentó cátedra con esta magnífica representación del tema "Ashes to ashes", una de sus mejores canciones: melancólica y oscura, aquí tienen una gran interpretación por parte del maestro de uno de sus temas más autobiográficos.



Bowie es único reinterpretándose a sí mismo. Ambicioso y con gran visión de futuro, no ha dudado en cerrar etapas y emprender nuevos caminos. Ayudado por su habilidad para trabajar con los mejores colaboradores y un olfato (casi) infalible, ha sido un visionario y un creador de tendencias.

Por cierto, al márgen de la música, Bowie también es famoso por su heterocromía, una anomalía de los ojos en la que un iris es de diferente color del otro; en su caso, es de origen traumático: fue una pelea por una chica en su época estudiantil, lo que provocó la parálisis de su pupila izquierda y la famosa diferencia de color.

La heterocromía también puede ser de origen congénito y se da frecuentemente en gatos como el de la foto. Impresiona, ¿eh?

Lágrimas de piedra

A mí siempre me ha gustado dibujar princesitas, por eso en cuanto la vi me atrajo inmediatamente la obra de Victoria Francés.

Es una ilustradora magnífica y gracias a ello y a la imagenería gótica que cultiva se ha convertido en un auténtico fenómeno desde que irrumpió en el mercado con su primer libro, "Favole 1: lágrimas de piedra" en el año 2004.

Dibujando al estilo del gran Luis Royo, Victoria llena sus libros de hermosas mujeres ataviadas con lujosos ropajes (también algunos hombres), lánguidos vampiros que se arrastran como almas en pena por melancólicos parajes sumidos en las tinieblas y la desolación, o que deambulan, siempre de noche, por cuidadas recreaciones de ciudades como París o Venecia.

Su punto débil a mi parecer son los textos propios con los que adorna sus bellos dibujos. Me encantó el citado libro y por eso compré también el segundo, pero lamentablemente me pareció igual que el primero, más de lo mismo.

En mi caso, la repetición me acaba aburriendo tarde o temprano y Victoria sigue haciendo lo mismo desde entonces, lo cual, por otra parte, es lógico: sus libros y todo el merchandising asociado la han hecho famosa en todo el mundo, además de generar cuantiosos beneficios (supongo).

Me alegro de su éxito porque creo que tiene mucho talento, no obstante, me gustaría que en un futuro, Victoria probara otros caminos dentro de la ilustración y el cómic. Lo tiene todo a su favor: es una excelente dibujante, tiene muy buen gusto, muchos seguidores, está de moda, y disfruta de fama y prestigio; además, como personaje mediático también se lo ha sabido montar: es joven y atractiva y aparece en público como un personaje de sus dibujos: se diría que las protagonistas de los mismos son retratos de la propia Victoria Francés.

Poema de la ilustración: Rima nº 60, Gustavo Adolfo BécquerMúsica: Brian Eno, By this river

La ventana indiscreta

"Felicidad" (Raymond Carver)

Tan temprano que casi está oscuro todavía.

Me acerco a la ventana con una taza de café

y el atasco de siempre a estas horas de la mañana

en la cabeza.

Veo entonces al chico y a su amigo

calle arriba

repartiendo el periódico.

Llevan gorras y sudaderas,

uno de ellos con una bolsa al hombro.

Son tan felices

que no se dicen nada, estos chicos.

Creo que si pudieran, se cogerían

del brazo.

Es temprano por la mañana

y están haciendo esto juntos.

Se acercan, despacio.

El cielo empieza a cubrirse de luz,

aunque todavía cuelga pálida la luna sobre el agua.

Tanta belleza que, durante un instante,

la muerte o la ambición, incluso el amor,

no tienen cabida aquí.

Felicidad. Llega

de forma inesperada. Y sigue su camino, realmente.

Cualquier madrugada te lo dice.

Fotografía: Karina Severin

Pintura: Edward Hooper

Música: Anthony and The Johnsons, Hope there's someone

Los ojos del gato

Una de las más logradas adaptaciones de Stephen King al cine es "Los ojos del gato" (Lewis Teague, 1985). Tres historias de terror que giran en torno a un gato que es testigo de las dos primeras y protagonista de la tercera, titulada "The General". En ella, Amanda, una bonita y dulce niña interpretada por Drew Barrymore es amenazada por un maléfico gnomo que vive detrás de una pared. Sólo el gato protagonista podrá socorrerla.

Por el contrario, en esta historia corta titulada "El gato del infierno", un viejo millonario contrata a un asesino profesional para que liquide a su mascota, un aparentemente inofensivo minino...

"Halston pensó que el viejo en la silla de ruedas se veía enfermo, aterrorizado y listo para morir. Tenía experiencia en ver tales cosas. La muerte era el negocio de Halston; se la había brindado a dieciocho hombres y seis mujeres en su carrera como asesino independiente. Conocía el aspecto de la muerte. La casa —la mansión, en realidad— era fría y silenciosa. Los únicos sonidos eran el bajo crujido del fuego en el gran hogar de piedra y el bajo gemir del viento de noviembre afuera.

“Quiero que cometa un asesinato”, dijo el viejo. Su voz era trémula y alta, malhumorada. “Entiendo que eso es lo que hace”.

“¿Con quién habló?”, preguntó Halston.

“Con un hombre llamado Saul Loggia. Dice que lo conoce”.

Halston asintió. Si Loggia era el intermediario, estaba todo bien. Y si había un micrófono en la habitación, cualquier cosa que el viejo —Drogan— dijera quedaría registrado.

“¿A quién quiere matar?”.

Drogan presionó el botón de la consola construida en el brazo de su silla de ruedas y ésta avanzó zumbando. De cerca, Halston pudo oler los amarillos aromas del miedo, la rabia y la orina, todos mezclados. Le repugnaron, pero no hizo ninguna señal. Su rostro estaba inmóvil y sereno.

“Su víctima está justo detrás suyo”, dijo Drogan suavemente.

Halston se movió rápidamente. Sus reflejos eran su vida y siempre estaban en un alfiler puntiagudo. Saltó del sofá, cayó en una rodilla, se dio la vuelta, la mano dentro de su abrigo deportivo hecho a medida, empuñando el híbrido calibre 45 de cañón corto que pendía bajo su axila en una pistolera con resorte que ponía el arma en su palma con sólo un toque. Un momento después estaba afuera y apuntando a... un gato..."

Seguir leyendo: Stephen King, El gato del infierno

Banda sonora: Mike Oldfield, Tubular bells

Jodorowsky y el Mago de Siam

Hace poco he leído "El Incal" de Jodorowsky (guión) y Moebius (dibujos), el famoso cómic de ciencia-ficción.

Comentario de la obra sacado de la web de la editorial: "El escenario que utilizan para ofrecernos esta epopeya onírica es un mundo futurista pero no carente del misticismo y la mitología tan común en la obra de ambos autores. El vehículo que nos ofrecen para movernos en este mundo es el detective John Difool, un detective de poca monta que con la ayuda del extraño pájaro que tiene como compañero será capaz de moverse en el terreno de la metafísica. Sus indagaciones les llevarán por un mundo de aventura heroica y símbolos en el que el objetivo será alcanzar la realización personal a través de la iluminación."

Reconozco que "El Incal" es muy bueno, pero... no me ha matado. No me ha parecido una obra redonda. Moebius es un gran dibujante y el dibujo que hace en esta obra es muy adecuado para la historia que se cuenta. El guión está bien, pero la historia no me engancha. De Jodorowsky no sé qué pensar, si es que está loco o si es un genio. Tanto misticismo, tanta metafísica, tanto tarot y tanto rollo para un final tan decepcionante...

Encima, los personajes tampoco me han parecido atractivos, excepto el Metabarón, el cazador de recompensas concebido para ser un guerrero. De los demás, ninguno, y lo que es peor, el protagonista, John Difool (fool = loco = tarot) lo encuentro estomagante. Te lo presentan como alguien desagradable, lo que es normal, y conforme avanza la trama va evolucionando y mejorando; por eso me parece un error que al final recupere su personalidad inicial, no lo entiendo, se supone que había alcanzado la iluminación.

Conclusión: está muy bien hecho, pero no me ha matado, no me llega, no me dice nada.

He estado mirando cosas sobre Jodorowsky, artista polifacético y original sin duda (filósofo, dramaturgo, actor, poeta, director de cine, guionista de cómics, tarotista, mimo, psicoterapeuta, psicomago y seguro que me dejo algo...) y he dado con una entrevista muy divertida: encuentro digital con Alejandro Jodorowsky.

Los amantes que vuelan

ESPANTAPÁJAROS 1 (OLIVERIO GIRONDO)
"No se me importa un pito que las mujeres tengan los senos como magnolias o como pasas de higo; un cutis de durazno o de papel de lija. Le doy una importancia igual a cero, al hecho de que amanezcan con un aliento afrodisíaco o con un aliento insecticida. Soy perfectamente capaz de soportarles una nariz que sacaría el primer premio en una exposición de zanahorias; ¡pero eso sí! -y en esto soy irreductible- no les perdono, bajo ningún pretexto, que no sepan volar. ¡Si no saben volar pierden el tiempo las que pretendan seducirme!

Esta fue y no otra la razón de que me enamorase, tan locamente, de María Luisa.

¿Qué me importaban sus labios por entregas y sus encelos sulfurosos? ¿Qué me importaban sus extremidades de palmípedo y sus miradas de pronóstico reservado?

¡María Luisa era una verdadera pluma!

Desde el amanecer volaba del dormitorio a la cocina, volaba del comedor a la despensa. Volando me preparaba el baño, la camisa. ¡Volando realizaba sus compras, sus quehaceres¡
¡Con que impaciencia yo esperaba que volviese, volando, de algún paseo por los alrededores! Allí lejos, perdido entre las nubes, un puntito rosado. "¡María Luisa! ¡María Luisa!"... y a los pocos segundos, ya me abrazaba con sus piernas de pluma, para llevarme, volando, a cualquier parte.

Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia que nos aproximaba al paraíso; durante horas enteras nos anidábamos en una nube, como dos ángeles, y de repente, en tirabuzón, en hoja muerta, el aterrizaje forzoso de un espasmo.

¡Qué delicia la de tener una mujer tan ligera..., aunque nos haga ver, de vez en cuando, las estrellas! ¡Qué voluptuosidad la de pasarse los días entre las nubes... la de pasarse las noches de un solo vuelo!
Después de conocer una mujer etérea, ¿puede brindarnos alguna clase de atractivos una mujer terrestre? ¿Verdad que no hay una diferencia sustancial entre vivir con una vaca o con una mujer que tenga las nalgas a setenta y ocho centímetros del suelo?

Yo, por lo menos, soy incapaz de comprender la seducción de una mujer pedestre, y por más empeño que ponga en concebirlo, no me es posible ni tan siquiera imaginar que pueda hacerse el amor más que volando."
Este es uno de los poemas recitados en la película "El lado oscuro del corazón" de Eliseo Subiela (1993), una comedia romántica donde el protagonista busca a la mujer de su vida, aquella que sepa volar...

Pinturas: Marc ChagallMúsica: Radiohead, Creep

La soledad del hacedor

"¿Con qué te puedo retener?

Te ofrezco pobres calles, desesperados crepúsculos, la luna de los desarrapados suburbios.

Te ofrezco la amargura de un hombre que ha mirado largamente la luna solitaria.

Te ofrezco mis antepasados, mis muertos, fantasmas que los vivos han honrado en el mármol: el padre de mi padre asesinado en la frontera de Buenos Aires, dos balas atravesaron sus pulmones y barbudo y muerto, fue envuelto en un cuero de vaca por sus soldados; el abuelo de mi madre que a los veinticuatro años comandó una carga de trescientos hombres en el Perú, ahora fantasmas sobre desvanecidos caballos.

Te ofrezco lo que pueda haber en mis libros, lo que pueda haber de hombría y de humor en mi vida.

Te ofrezco la lealtad de un hombre que nunca ha sido leal.

Te ofrezco la entraña de mi ser que de algún modo he preservado; el corazón central que no utiliza palabras ni trafica con sueños, intocado por el tiempo, por la alegría, por la adversidad.

Te ofrezco el recuerdo de una rosa amarilla, vista en el crepúsculo años antes de que nacieras.

Te ofrezco explicaciones acerca de ti misma,
teorías sobre ti misma,
auténticas y sorprendentes novedades de ti misma.

Te puedo dar mi soledad, mis tinieblas, el hambre de mi corazón; estoy tratando de sobornarte con la incertidumbre, con el peligro, con la derrota."

Jorge Luis Borges
Fotografía: Diane ArbusCanta: Celia Cruz, Te busco

Dudas existenciales

¿Cuándo fué el gran estallido?
¿Dónde estamos antes de nacer?
¿Dónde está el eslabón perdido?
¿Dónde vamos después de morir?
¿Qué son los agujeros negros?
¿Se expande el universo?, ¿es cóncavo o convexo?

¿Quiénes somos?, ¿de dónde venimos?, ¿a dónde vamos?
¿Estamos solos en la galaxia o acompañados?
¿Y si existe un más allá?, ¿y si hay reencarnación?

¿Qué es el ser?
¿Qué es la esencia?
¿Qué es la nada?
¿Qué es la eternidad?
¿Somos alma?
¿Somos materia?
¿Somos sólo fruto del azar?
¿Es fiable el carbono 14?
¿Es nuestro antepasado el hombre de Orce?

¿Quiénes somos?, ¿de dónde venimos?, ¿a dónde vamos?
¿Estamos solos en la galaxia o acompañados?
¿Y si existe un más allá?, ¿y si hay reencarnación?
Dibujo: Emily the Strange de Cosmic Debris
Karaoke: Siniestro Total, ¿Quiénes somos?, ¿de dónde venimos?, ¿a dónde vamos?

Animal del rock and roll

(Dedicado a la Sweet Jane del Prat)

Miren bien la foto, ¿simpático, eh? Creo que Lou Reed ya no hace estas cosas: no se pelea con los periodistas, no se droga, no bebe, parece que lo suyo con Laurie es estable.., por no hacer, ya no hace ni rock and roll. No hay más que ver fotos actuales para darse cuenta de que es un superviviente, lo de morir joven dejando un bonito cadáver es una gilipollez. Hace tiempo que dejó de ser una estrella del rock, ahora va de intelectual. Sus últimos discos me aburren, pero no importa, seguro que a él se la suda. Lou es la leche, siempre lo ha sido. Cuando era adolescente (Oh, Sweet Jane...), lo adoraba: ¡tiene una voz tan sexy!...

Si me tengo que quedar con un sólo disco de él elijo "Rock'n Roll Animal" ¡No entiendo por qué el solo de "Sweet Jane" no está entre los mejores de la historia del rock! Será que lo han oído poco...

"Era la fría Nochebuena del 73 cuando, un dios vacilante, quizás sería mejor decir flotante, con una camiseta negra y jeans, pelo corto sin patillas, el rostro excesivamenten pálido, apareció en escena. La guitarra de Dick Wagner arrancaba un sonido de esos que te arañan la espina dorsal. Un rock fuerte, muy fuerte, estridente, el rock urbano de la ciudad más grande del mundo, era el saludo que Lou ofrecía a sus viejos amigos, después de tiempo sin verse. Viejos y nuevos temas, "Sweet Jane", "Heroin", "White Light", "Rock'n roll", para recordar duros tiempos pasados, "Lady Day", "Walk on the Wild Side", "Vicious", "Oh, Jim", para celebrar la gloria del presente. Excelentes apóstoles junto al frágil redentor, Steve Hunter, Prakash John, Pentti Glan, Ray Colcord, Dick Wagner, ensordeciendo la sala..." (Alberto Manzano)

¡Estoy deseando que estrenen "Berlín"!

Con ustedes: Lou Reed, Intro Sweet Jane